Жизнь в мире — трудная работа
Разумным божьим существам:
В ней места много для полета,
Да крылья кто-то спутал нам.
Что будто б проку в укоризне?
Ликуй, душа! Безумствуй, стих!
Всему виной — гримасы жизни.
О да!
Дальнейшее — о них.
***
Гримасы жизни прихотливы.
Вот быль, друзья. Один поэт,
Гуляючи, увидел диву,
Милей какой не знает свет.
— О фея грез, — он молвил пышно, —
Ты — совершенства идеал,
Твои уста красны, как вишня,
Луне под стать лица овал!
Очей бездонных непорочный
Взор на меня, царица, брось!
Лозы стройней твой стан восточный —
Я покорён, пронзен насквозь!
О, быть хотел я б малой птахой,
На твой садящейся берет…
Как звать тебя?
— Пошел ты на хуй! —
Был дивы кóроток ответ.
***
Гримасы жизни — не игрушки.
Вот вам жестокий мадригал.
Художник юную пастушку,
Нагую, маслом написал.
Для обозренья в галерее
(Он был эстет, художник сей)
Повесил, горд рукой своею,
Младой типаж в цветах полей.
И видит он: перед картиной,
Профессор истинно на вид,
Седой породистый мужчина,
Не отрывая глаз, стоит,
В живой мольбе воздевши руки
К пастушке, как самой судьбе,
Исполнен радости и муки,
И шепчет что-то сам себе.
«О, вот ценитель благодарный! —
Подумал мастер. — Вот, друзья,
Стать мудреца, взгляд лучезарный!
Так подойду услышать я
Суд мужа, кем горда Европа,
В ком светоч мысли не угас!»…
И слышит он: «Какая жопа!
Бля буду, кончу прямо щас!»
***
Гримасы жизни — прямо страсти.
Простец, что знанье возлюбил,
— Скажи мне, что такое счастье? —
Волнуясь, друга вопросил. —
Быть может, есть оно стремленье
К брегам иным, за горизонт?
Быть может, неба наблюденье,
Чей над людьми раскинут зонт
(И грезишь в нем ты полный света
Мир удивительный, большой)?
Иль видишь ты его приметы
В мерцаньи глаз фемины той,
Для коей умереть не жалко,
Мечтой горя… Ответствуй, друг!
— Фемине оной ставя палку,
Его вкушаю я, индюк!
***
В бурленьи века — не на тризне,
Но сколь иной нам тяжек час!
Гримасы зла, гримасы жизни,
Где утаиться нам от вас?
О, почему (душа тоскует!)
Бог вдохновенье людям дал,
Но в мире грубость торжествует
И хамство в нем свой правит бал?
Так горевал младой мыслитель,
Слезу роняя в свой бокал,
В кругу застольном (чей любитель
Был этот муж). И продолжал:
— Но не позволю я, о братья,
Пасть в эту мерзость самому!
Клянусь, сумею постоять я
За честь Искусства! Никому
Его не выдам как святыню.
Пусть суждено мне пострадать —
В заботе сей я тверд отныне.
Таков уж я, ебёна мать!
Permanent link to this publication: https://libmonster.ru/blogs/entry/О-ПРОЗЕ-БЫТИЯ-НЕСКРОМНЫЕ-СТИХИ-ОЛЕЖКИ-ЕРМАКОВА © libmonster.ru |
![]() |
Editorial Contacts |
About · News · For Advertisers |
Libmonster Russia ® All rights reserved.
2014-2025, LIBMONSTER.RU is a part of Libmonster, international library network (open map) Keeping the heritage of Russia |