Зимний лес спокойно спит,
Тишина в лесу стоит,
По тропе мужик идёт,
Песню тихую поёт.
Вдруг ему навстречу чёрт,
Мужика он взглядом тёр:
- Хорошо, мужик, поёшь,
И куда ж ты, друг, идёшь?!
Мужичок пред ним не стыл,
Мыслей чёрных не таил:
- У меня в деревне, бес,
Есть особый интерес,
Занемог мой брат на днях,
Тает, знаешь, на глазах.
Бес за ухом почесал,
Он ничуть не горевал:
- Поддержать тебя я рад,
Дам большой мешок деньжат!
Брата вылечишь, как пить,
Брат твой дальше будет жить,
Но сначала, не серчай,
На вопрос ответ мне дай.
Сколько стукнуло мне лет,
Я, как видишь, и не сед?
Коль ответ неверный дашь,
Ты меня трудом уважь!
Мужичок улыбку скрыл,
Слов напрасных он не лил:
- Я протопал много вёрст
И скажу тебе, промёрз,
И хотел бы, не стоять,
На печи, как кот лежать!
В полдень встретимся мы здесь,
Я словам хозяин, бес.
Ты получишь свой ответ,
Для меня секретов нет!
Чёрт ухмылку придержал,
Он глазёнками сверкал:
- Что ж, ступай до брата, друг,
Вишь, мороз не греет рук!
Слово дал, давай держи,
Честь свою ты не круши!
Закрутился бес юлой,
Вмиг исчез с тропинки той.
Мужичок в кусты свернул,
В них устроил караул.
Появился в полдень чёрт,
Взгляд бросает на простор,
Вдруг кукушку слышит он,
Чёрт был очень удивлён:
- Справил я уже сто лет,
Петь зимой кукушке - бред!
Вот кукует, не унять,
Как такое мне понять?!
Мужичок пред ним возник,
Прячет он улыбки блик:
- Вижу, ты к тропе прирос,
Есть ответ на твой вопрос!
Чёрт в момент заегозил,
Свой вопрос опять явил:
- Так и сколько ж мне годков,
Отвечай, без дураков,
Иль тебя работа ждёт,
Дел, мужик, невпроворот?!
Суеты мужик не знал,
Чёрту бодро он сказал:
- Ты живёшь уже сто лет,
Вот, бесёнок, мой ответ!
Поражён ответом чёрт,
В мужика он взгляд упёр:
- Ну, и фрукт ты, мужичок,
Тех деньжат срубил мешок,
И срубил, за просто так,
Кто ж, выходит, здесь дурак?!
Тотчас чёрт взмахнул хвостом,
Дивный свет пошёл кругом,
На тропе мешок возник,
Чёрт пред ним главой поник.
Он мешок глазами ел,
Словом он едва владел:
- Забирай мешок скорей,
В деле ног ты не жалей,
А не то, мужик, беда,
Не отдам их никогда,
Что мне ваша эта честь,
За столом её не есть!
Взял мужик мешок на горб,
По тропинке с ним попёр,
Груз ему не тянет плеч,
Их не хочет он беречь.

Конец

Автор: Виктор Шамонин-Версенев

Художник: Мирослава Костина