Ветер будто бы от страха
Гонит прочь с могил песок,
Был который раньше прахом
До того лелеял сок.
 
Не берёзовый, однако,
Здесь их нет в помине лет
И поля не красит маком…
Семенной, гонимый след.
 
Нет ни имени, не званий
У природного котла,
Где варились в адской бане,
Тлели позже их тела.
 
Берегли не дом конкретный,
А общину их – всю Русь!
Вот и дым вьёт «сигаретный»
По утрам с песчаных уз.
 
Да, туманы здесь бывают
И чисты уже в степях,
Подплывают ленно к Краю-
Не в военных же частях!
 
Укрывают души падших,
Тех, кто в гости, вновь, зашёл
Может сусликом, из младших
Или волком… ствол, вон, Щёлк!

Постоянный адрес данной публикации: